Jackal erwachte von einem kalten Schwall Dreckwasser im Gesicht und einer schallenden Ohrfeige, die sein malträtiertes Gesicht tiefrot färbte, auf kaltem Holzboden. Neben einem Stuhl in der Ecke des Schlachter-Raums.
Übelkeit, ein rasendes Herz, keine Luft. Immer noch keine Luft. Luft... was... keine Erinnerung. Da war nichts. Nur der seifige Geschmack von etwas im Mund... und das diabolische Grinsen von Vodoo. Es war ein einziges, grausames Deja-vu, als seine Schulter sich brennend in seine Aufmerksamkeit drängte, wie ein brennendes Stück Eisen. Er sah sie sich nicht an, das Blut das an seinem Arm herablief jedoch, das sah er auch mit einem Auge.
Als wäre er Meilen gerannt und hätte danach einen Trinkwettbewerb gewonnen, so in etwa fühlten sich seine Beine an, als er an den Vulturekriegern und den Wachposten am Tor vorbeihumpelte. Über die Brücke. Bis er das Gift, dass ihm dieses Miststück eingeflößt hatte loswerden konnte.
Er schwitzte immer noch, sein Herzrasen legte sich erst als er sich aufs atmen konzentrierte. Seine Lunge brannte weiter. Er spürte die Speerspitzen, die auf seinen Rücken gerichtet waren, als er den Dschungel vor sich sah. Aber alles war besser als die Blicke und Gesten da drin. Er wartete dort, vor den Toren des Lagers. Die Hände weiß am umklammerten Stiel seiner Waffe.

Einmal näherte sich jemand. Er drehte sich nicht um, spuckte nur ein "Sagt ihnen, wir müssen los", entgegen. Es klang bedrohlich wie das Knurren eines Hundes. -
"Warum?" Eine vertraute Stimme. - "Die Sabals haben einen Plan. Und wir sollten besser auch einen haben. Bald." Er würde hier nicht sterben.